Méli-mélo de moi

Trop. Trop. Beaucoup trop. Trop de stress. Trop de cadeaux. Trop d'emballage. Trop à préparer. Trop de monde. Trop à penser. Trop à dépenser. Trop de nuit. Trop de fatigue. Trop de calories. Trop de détresse. Trop de mauvaises nouvelles. Trop de grisaille. Trop. Trop. Beaucoup trop. Oui. C'est bientôt Noël .  Vivement que ça soit derrière (!?!?). Noël . Fête de la paix. Fête de la joie. Fête des lumières. Fête de l'amour et du partage.  Où es-tu ?  Est-ce qu'il ne reste plus que ton nom ? Dans ce fatras de trop, il faut bien creuser pour te trouver. Il faut faire de la place dans notre emploi du temps pour goûter un peu de ta saveur.  Il faut se concentrer pour se souvenir du pourquoi de ton existence.  Il faut économiser de notre énergie, de notre argent, de notre temps pour en offrir à l'autre, à celui qui a de vrais besoins. Oui. Que nous puissions illuminer un peu l'obscurité de ceux qui y sont, telles les multiples décoration...

Mon p'tit der, je l'aime. Les autres aussi. Tout pareils. Mais lui, c'est mon p'tit vendeur d'oeufs. Il n'y en n'a point d'autres. Depuis peu, il s'est trouvé une passion. Gagner de l'argent .  Il en a une autre. Les écrans. Minecraft de préférence. Surtout. Mais pour ses différents achats : souris perfectionnée, tapis de souris perfectionné (!), et pourquoi pas ordi perfectionné, il a besoin d' un certain pécule. Il tond le gazon. Chez nous. En été. Comme ça papa peut se reposer. Et mon p'tit der. Gagner des piécettes. Et maintenant. En plus. Chaque semaine. 1-2 fois. Il vend des oeufs, de portes en portes. Dans notre quartier.  Et il amasse des p'tits sous. Parfois les gens sont plus généreux que d'autres. S'il fait froid. S'il fait nuit. Avant Noël. Les acheteurs ont pitié, ou sont super reconnaissants et lui donnent un p'tit pourboire . Il aime. De porte en porte il va. Avec ses oeufs tout fr...

Elle m'a donné sa clé. La clé de sa maison. La clé de notre maison. Puis elle s'est envolée. C'était il y a 2 mois. Elle est partie pour 2 ans. Ou plutôt pour 25 mois. C'est Manana 1ère. 18 ans. Diplômée depuis peu. Et libre. Depuis 10 ans qu'elle le dit. Qu'elle va partir de la maison à 18 ans. Fou. Tout de même. Telle une hémorragie. Notre descendance s'en va. Petit à petit. Déchirement. Amputation. La maison devient trop calme par moment. Coup d'blues. C'est parfois dur d'être maman. Je ne savais pas à l'époque que ça le sera toute ma vie. Pas seulement pendant 20 ans. Elle vient de naître. Elle vient de sortir de mon ventre. Le cordon est à peine coupé. Elle s'en va. Loin. Là. Elle est à 10'000 km de moi. Au milieu d'un océan. Inconnu de moi. Je suis triste . Mais heureuse pour elle. Car elle, elle est heureuse. Sur son paquebot. Accompagnée de plusieurs centaines de "nouveaux-nés" comme elle de plu...